Le point de vue de Kai

La cicatrice au-dessus de mon sourcil gauche tirait avec le changement de temps, mais aujourd'hui, le temps n'y était pour rien. L'odeur de motel bon marché, d'humidité et de tabac rassis s'était incrustée dans ma peau au point de me donner l'impression qu'elle faisait désormais partie de moi, tout comme cette chair déchirée sur ma cuisse. Je faisais tourner une douille vide entre mes doigts, fixant l'obscurité derrière la fenêtre écaillée où la nuit pluvieuse avait avalé les silhouettes des routes de Seattle. Elle dormait sur la couchette étroite, recroquevillée, enveloppée d'une rude couverture militaire. Même dans son sommeil, ses épaules restaient tendues, comme si un métronome invisible continuait d'égrener les secondes de sa vie brisée. Julian croyait avoir façonné une poupée parfaite, silencieuse, propre, programmée pour une terreur stérile. Il s'était trompé. La poupée saignait, mais dans ce sang, il y avait plus de vie que dans tous les yeux de verre du clan Barrow.

Je me souvenais de cette soirée dans l'orangerie. La pluie tambourinait sur la verrière tandis qu'elle se tenait là, dans sa somptueuse robe de soie, les doigts agrippés au tissu comme pour arracher la volonté d'un autre. J'avais vu sa faim. Non pas une faim physique, mais cette faim profonde, sombre, d'un air véritable, d'une douleur qui prouve que l'on existe et qu'on ne se contente plus d'exécuter le protocole d'un autre. Il y avait dans ses yeux la même folie qui me consumait de l'intérieur depuis l'Afghanistan et la mort d'Ella. Nous étions tous les deux réduits en cendres, mais de ces cendres naissait quelque chose de bien plus dangereux pour son fiancé irréprochable. Julian jouait à Dieu en bâtissant sa symétrie stérile, ignorant l'essentiel : une fêlure dans la porcelaine n'est pas un défaut, c'est une brèche pour la lumière. Ou pour le feu.

Elle s'éveilla brusquement, sans soupirs somnolents, rentrant instantanément dans la réalité du prédateur. Son regard ne portait aucune peur, seulement cette clarté froide et fiévreuse qui faisait battre mon cœur d'une autre manière. Je lui tendis une cigarette, qu'elle prit sans trembler, bien que ses doigts meurtris se souviennent encore du froid du métal et de cette nuit sur les docks. Nous étions les deux tranchants d'un même scalpel : l'un coupait, l'autre recousait, mais au bout du compte, nous avions tous les deux décidé de raser cette putain de salle d'opération jusqu'aux fondations. Que Julian ramasse ses éclats. Quand nous reviendrions pour lui, il ne resterait que des cendres de son monde parfait.